Wer heilt sie,
die Lieder, den Sang,
zerbrochen unter der Last
der Berge von Brillen,
von Zöpfen,
wie Wolle zu Ballen gebunden?
In den Lagerhäusern
verblasst die Schrift
auf Koffern und Körben.
Wo bleibst du, Elias?
Auf dem Weg zum Beit Midrasch
spielen die Knaben.