Der hat was zu sagen.
Und wie er es sagt, das ist einzig.
Das bleibt.
 
In der Hotelhalle, der VIP-Lounge
trifft man ihn an,
wohl auch unvermittelt im Zug,
 
schreibend, edel der Kolbenfüller.
Zierliches Understatement
das Oktavheft.
 
Sein Blick geht unter dem deinen
ins Weite, ihm wächst der Wald
im Dickicht der Städte.
 
In seinen Taschen kleine Zettel,
mit Zeilen, die unvermittelt
abbrechen.
 
Vom Reimlexikon oder Duden
spricht er nicht. Den Textor
nahm er noch niemals zur Hand.
 
Der hat was zu sagen.
Und wenn er sich zwingen muss.
Oder dich.